sábado, 31 de agosto de 2019

Yo sería escritora.

Yo sería escritora. Sería un alma libre que trabaja por la inspiración. De esas personas que no viven para trabajar, si no que en su vida el concepto del trabajo se disipa entre todo lo demás, porque no existe.

Sería fotógrafa. Y buscaría cada fin de semana nuevos lugares que fotografiar. Colores, composiciones, personas, miradas, texturas... Indagaría en mi corazón para encontrar y expresar cada vez que lo necesite lo que siento.

Soy sensible. Mucho. Incluso a veces pienso que demasiado. Me fijo en los colores del atardecer. El olor de las hojas en la mañana. El sabor del mar. En como se entrelaza la luz del sol por el bosque. En el tacto de mis animales. Lo suaves que están. Lo bien que huelen.

Podría decirse que me fijo más en como proceso y siento cada cosa que como son realmente. Y si buscáis en mí una persona metódica la podréis encontrar porque se como hacerlo. Porque así me lo enseñaron. Soy responsable. Soy seria cuando hay que serlo. Pero en mi forma de ser esa parte de mi no es real. Es algo que se formó tal y como me criaron.

Yo prefiero la casa desordenada. No fijarme en como alguien va vestido o lo que hace. No me gusta analizarlo todo. No quiero ser perfecta. En absoluto. Prefiero darme un paseo por la tarde en un parque y relajarme antes que limpiar mi casa o hacer la comida.

No lo sé. No soy como ellos. Me dejo llevar por los momentos. E intento no frustrarse con nada, aunque a veces sea imposible.

Veo la vida a través de los sentimientos. Y por eso mismo estoy harta de que me hieran. Me exijan. Me ordenen. Me hagan daño. Me hagan sentirme rechazada o como un estorbo. Esperen más y más de mi. Y ni siquiera se preocupen por mis cosas realmente. No sepan de mi vida. Que hago por las tardes. Cómo van mis estudios. Que me gusta de vivir donde vivo. Si he conocido gente nueva. Si soy feliz. Y un largo etc.

Estoy desahogándome en esta hoja en blanco de nuevo, por algo que me ha pasado y me pasará mil veces más. Y nunca parará.

Sentirme incomprendida será algo que me acompañará toda mi vida. Porque ellos jamás, mirarán más allá de lo que no importa, de lo superficial. De esa perfección que no existe aunque ellos la inventen, porque por si sola se destruye.

Jamás, jamás.

Y es algo que tendré que aprender a sobrellevar. A superar.



LV

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